XVIII – Victor Hugo

Éole allait criant : Bacchus m’a pris mon outre.
Mithra lui dit avec son sourire divin :
Qu’y mettais-tu ? — Du vent. — Qu’y mettra-t-il ? — Du vin.
— Tu peux te consoler, bonhomme, et passer outre,
Et laisser à Bacchus ton outre, dit Mithra,
La tempête en sortait, l’ivresse en sortira.