Poème 183 – Pierre de Ronsard

Son chef est d’or, son front est un tableau,
Où je voi peint le gain de mon dommage,
Belle est sa main, qui me fait devant l’age
Changer de teint, de cheveus & de peau.

Belle est sa bouche, & son soleil jumeau,
De neige et feu s’embellit son visage,
Pour qui Juppin reprendroit le plumage,
Ore d’un Cyne, or le poil d’un Toreau.

Dous est son ris, qui la Meduse mesme
Endurciroit en quelque roche blesme,
Vengeant d’un coup cent mile cruautés,

Mais tout ainsi que le Soleil efface
Les moindres feus : ainsi ma foi surpasse
Le plus parfait de toutes ses beautés.