Les amis – Arthur Rimbaud

Viens, les Vins vont aux plages,
Et les flots par millions!
Vois le Bitter sauvage
Rouler du haut des monts!

Gagnons, pèlerins sages,
L’Absinthe aux verts piliers…

MOI.–Plus ces paysages.
Qu’est l’ivresse, Amis?

J’aime autant, mieux même,
Pourrir dans l’étang,
Sous l’affreuse crème,
Près des bois flottants.

IV