Poème 201 – Pierre de Ronsard

Comme on souloit, si plus on ne me blâme
D’estre toujours lentement ocieus,
Je t’en ren grace, heureus trait de ces yeus,
Qui m’ont parfait l’imparfait de mon ame.

Ore l’éclair de leur divine flame,
Dressant en l’ær mon vol audacieus
Pour voir le Tout, m’esleve jusqu’aus cieus,
Dont ici bas la partie m’enflame.

Par le moins beau, qui mon penser æla,
Au sein du beau mon penser s’en vola,
Epoinçoné d’une manie extreme :

Là, du vrai beau j’adore le parfait,
Là, d’otieus actif je me suis fait,
Là, je coneu ma maitresse & moi-mesme.