Épître – Jean Moréas

Et votre chevelure comme des grappes d’ombres,
Et ses bandelettes à vos tempes,
Et la kabbale de vos yeux latents, —
Madeline-aux-serpents, Madeline.

Madeline, Madeline,
Pourquoi vos lèvres à mon cou, ah, pourquoi
Vos lèvres entre les coups de hache du Roi !
Madeline, et les cordaces et les flûtes,
Les flûtes, les pas d’amour, les flûtes, vous les voulûtes.

Hélas ! Madeline, la fête, Madeline,
Ne berce plus les flots au bord de l’Île,
Et mes bouffons ne crèvent plus des cerceaux
Au bord de l’Île, pauvres bouffons,
Pauvres bouffons que couronne la sauge !
Et mes litières s’effeuillent aux ornières,
Toutes mes litières à grands pans
De nonchaloir, Madeline-aux-serpents.