Edgar poe. – Jean Moréas

I

Mystiques sont, là-bas, les clairs de lune bleus:

O votre front poli nimbé de clair de lune!

Berceuse est la chanson des archipels houleux:

O vos cheveux errants aux brises de la dune!

II

Sous votre pied d’airain, Astarté, foulez-nous:

Voici le Koh-innor, les jades de Palmyre!

Êtes-vous la Madone adorée à genoux?

Mon âme montera comme un parfum de myrrhe!