Dans celui-là – Charles Bukowski

dans celui-là, les mots prennent la forme de
flèches;
on endure la souffrance armé de simple effroi
au détour d’une simple rue
en voyant où les bouteilles se sont entassées:
des visages passent au travers, des pommes
abritent des vers
pour s’offrir un brin d’amour; ou bien là dehors –
là où les marins se sont noyés, où la mer
a tout nettoyé, là où ton chien a reniflé
avant de détaler comme si son arrière-train avait
été mordu
par le diable.
dans celui-là, disons que Dylan a fondu en larmes
ou qu’Ezra s’est encanaillé avec Muss
le temps de quelques heures italiennes
tandis que mon brave chien marron
a oublié le diable
et les cathédrales agitées de coups de feu,
en trouvant facilement l’amour
dans la rue là-dehors.
dans celui-là, il est vrai: que ce qui fait le fer
fait des roses fait des saints des violeurs
la décomposition d’une dent et d’une nation.
dans celui-là, un poème pourrait être absence de
mot.
la fumée qui s’est élevée pour tracter dix tonnes
d’acier
git désormais en silence dans une main d’ingénieur.
dans celui-là, je vois le Brésil au fond de mon
verre.
je vois des moineaux – comme des mouches, par
dizaines –
coincés dans un filet doré. enfer !! – je suis mort
en Mots
comme un homme défoncé au nectar
amincissant!
dans celui-là, comme un bleu sur bleu sans les
rêves de bacchanales
où les bouteilles se sont empilées, de grands
garçons jouent au billard,
des yeux d’elfe transpercent la fumée et
attendent:
une fente et des boules, c’est tout ce qu’il
faut, pas vrai?
et des cours de littérature définitive.