Un abîme – Guillain Méjane

Un abîme,
ou une flaque si obscure, ses bords coulent nets.
Derrière ce qui est noir, les traumas grouillent,
s’il y avait des métastases, le sol enflerait par endroits.
Les arbustes seulement s’affalent de fatigue.
L’herbe a jauni avant.
Son abîme mange seul,
évasé sur des espaces inoccupés où
tout est mâché, dégluti. Sa digestion grésille peu.
Mais à l’heure des festins, la densité des ogres augmente
et les étoiles vacillent.
La phrase qui nous décrit s’est recomposée
à l’arrière de la première destruction.

Périphérique aux sens contraires
le temps s’est recourbé pour faire apparaître la mémoire
des petites choses.