On les voit parfois sous les lampadaires – Jean-Michel Maulpoix

Ils se tiennent l’un à l’autre longuement accrochés, suspendus dans une espèce de songe, flottant sur une flaque d’eau bleue, immobiles, un peu ivres et stupides, se trouvant seuls au monde, ne sachant où poser les yeux quand ils cessent de se regarder. Ils dérivent sur les grands fonds de l’amour, entourés d’ombres glauques, oublieux de tout et d’eux-mêmes, le cœur suintant sous la chemise son jus tiède et sucré, noyés dans tout ce bleu, immense et ridicule entre leurs doigts noués.

Quand le train va partir, ils font vers ceux qui restent sur le quai de petits gestes derrière les vitres, et les regardent avec amour, les yeux gonflés de phrases, en murmurant des « enrevoir ».