Il y a d’abord cette entrée vétuste – Guillain Méjane

Il y a d’abord cette entrée vétuste, à peine éclairée d’une lumière de fin d’automne. Un pas après l’autre. Des sculptures sur bois sombre, à ma droite. Un grand miroir piqué, écaillé. Je n’entends que des voix, un violoniste tonitruant, qui ne m’inspirent rien.

Des basses, au creux de mon ventre. L’escalier, long, grinçant et un premier pallier. Je suis passé par un nuage de fumée âcre, trop lourde. Une antichambre encore habitée de portraits aux visages bien nés. Une marine et une scène bucolique, derrière une chapelle, un satyre.

Un pas, un court moment, puis un autre. Une porte entrouverte, là un parfum que je connais. Le temps s’étire, il prend trop d’espace. Exotica. C’est un souvenir, il m’inspire l’abandon, de longues nuits nues. Rien d’autre ne me retient, que la peur de te décevoir.