Histoire de marins – Tomas Tranströmer

Il y a des jours d’hiver sans neige où l’océan est parent
d’un pays de montagne, tapi dans sa parure de plumes grises,
un court instant en bleu, de longues heures avec des vaguescomme des lynx
pâles, cherchant vainement un appui sur le gravier des plages.

Ces jours-là les épaves quittent l’océan pour chercher leurs
amateurs, s’installer dans le vacarme de la ville, et des équipages
de noyés s’envolent vers la terre, encore plus légers que la fumée des pipes.

(C’est dans le Nord que courent les vrais lynx, aux ongles affûtés
et aux yeux rêveurs. Dans le Nord, où le jour
habite dans une mine, de jour comme de nuit.

Où l’unique survivant peut s’asseoir
près du poêle de l’aurore boréale et écouter
la musique de ceux qui sont morts gelés.